O agostiniano recoleto Serafín Prado (1910-1987) foi, segundo uma placa em sua cidade natal, na cidade riojana de Estollo, “mantenedor de altos valores, professor de teologia dogmática e espiritual, educador e modelo para duas gerações de Agostinianos, cantor de São Millan e da Virgem de Valvanera, a quem chamou o amor de seus amores, orador e poeta sempre”.
Em 24 de fevereiro de 1987, o jornal venezuelano Diário Católico de San Cristóbal ecoou a morte de Serafim Prado. Quarenta anos depois de sua passagem por essas terras, publicou:
Sacerdote observador e zeloso, eminente orador sagrado, poeta e escritor, competente e brilhante professor de teologia […]. Os poucos anos que serviu em nossa terra tachirense foram suficientes para que se encantasse com seu povo e paisagens, preservando uma memória especial desta terra até os últimos dias de sua existência. Padre Serafim ainda é lembrado em Táchira pela simplicidade de sua palavra, pela vastidão de seu conhecimento e pela simplicidade e alegria de seu tratamento pessoal. Seus sermões são lembrados e elogiados e sua rica vocação de um poeta apaixonado pela Mãe da Consolação se fez presente para sempre como um hino em nossa Táchira.
O trabalho que Serafim Prado realizou na mídia e nos púlpitos se fixou na mente daqueles que o ouviram. Era uma retórica típica da época, que em certos momentos movia massas e consciências, como seu sermão sobre a Ordem no Capítulo Geral de 1956, no qual se destaca sua audácia em sugerir reformas e atualizações para seus irmãos.
Os púlpitos de São Genésio em Madri, a catedral de Santa Maria de La Redonda em Logronho, ou a abadia beneditina de Valvanera, ou o mesmo o calçadão de Logronho em alguns atos multitudinários em homenagem ao santo padroeiro de La Rioja, também foram testemunhas de sua oratória.
Oferecemos abaixo algumas dessas peças de oratória.
Homilia para um neossacerdote (1960)
“Vos anuncio uma grande alegria, nasceu para vós o Salvador, que é o Cristo Senhor” (Lc 2,11-12).
Talvez possa parecer estranho que este sermão tenha começado usando como texto as mesmas palavras do anjo que pairou naquela noite sobre as colinas de Belém para anunciar aos pastores o nascimento de Cristo. Ainda assim, acredito não haver palavras mais apropriadas para este momento.
Eu anuncio grande alegria. Uma grande alegria para a Igreja de Cristo, que neste novo sacerdote, neste jovem, vê-se hoje renovada, como a fabulosa águia, sua juventude eterna; pois novos lábios nasceram-lhe que, com as palavras sacramentais, colocará no altar o Corpo e o Sangue de Cristo, o pão e o vinho que renovam todos os dias esta juventude; lábios que continuarão a repetir as palavras eternas e divinas do perdão; uma nova voz nasceu-lhe, a nova voz que sairá vibrando no ar e nas almas sua mensagem, a mensagem eterna de Cristo; nasceram-lhe mãos que partirão e distribuirão o pão da vida eterna; pés nasceram-lhe para trilhar muitos caminhos para trazer o pão e vinho e a palavra; um novo coração nasceu e quer bater com a sístole e diástole do coração de Cristo.
Sim, anuncio-vos uma grande alegria. Uma grande alegria para esta paróquia, para esta igreja… É uma grande alegria para esta família, para esses parentes, para os irmãos contemplar a um dos seus conhecidos elevados por Deus a essa dignidade que entre as dignidades humanas não tem igual nem no céu, nem na terra. Grande alegria, especialmente para esses pais que veem aquele que é o sangue de seu sangue e amor de seu amor, identificado com Cristo, feito outro Cristo, vendo aquelas mãozinhas de ontem, tantas vezes acariciadas e acariciadoras, acariciando hoje o Corpo de Cristo, patenas ungidas para o grande mistério do amor, vendo esses lábios tantas vezes beijados e beijadores, pronunciando hoje as palavras milagrosas e frutíferas, mais milagrosas e frutíferas do que as palavras de Deus quando criaram o mundo. Meu irmão: quando todos nos aproximarmos mais tarde para beijar suas mãos, eles também se aproximarão, e então…
Para mim, sempre que prego um sermão para neossacerdotes, quando os vejo ajoelhados diante de vós, então… ah, eu sou preenchido por uma memória pessoal, uma daquelas memórias que são gravadas com fogo na alma e que você vai me permitir evocar mais uma vez. Quando voltei para minha casa, já ordenado como padre, e entrei dizendo como sempre: “mãe”, já notei uma emoção especial na amada voz e me respondeu como sempre: “filho”. Então, quando ela estava na minha presença, quando estávamos cara a cara, ela, minha pobre mãe, minha santa mãezinha, minha mãe cristã, antes de me abraçar e beijar-me no rosto como outras vezes, caiu de joelhos e beijou minhas mãos recém-ungidas, e com sua voz interrompida pela emoção, não conseguiu dizer mais do que isso: “Meu filho, sacerdote de Deus…”
Então eu senti uma sensação indescritível, melhor do que em todos os livros e em todas as palavras, o quanto minha dignidade deve ter sido elevada, vendo ajoelhada diante de mim aquela mulher antes da qual eu tinha sentido tantas vezes a vontade de me ajoelhar.
Grande alegria para os vivos e para os entes queridos falecidos que também olham para você deslumbrados desde as estrelas, e quando mais tarde nos aproximarmos para beijar a suas mãos, eles também, espectrais e invisíveis, devem vir beijá-la.
Grande alegria, especialmente para você, meu irmão, meu filho — deixe-me chamá-lo assim nesta hora — pois, também eu queria, nos anos de formação, colocar em sua alma algo da minha alma. Alegria especialmente para você. Ação de graças para tantas outras almas como Deus derramou ao longo do caminho para você presenciar este dia, este dia de sua alegria e sua glória.
Anuncio-vos uma grande alegria, nasceu para vós o Salvador… Cristo nasceu para nós novamente. Um novo sacerdote é um novo Cristo; e aqui e agora vocês vão vê-lo agir, há outro Cristo. Pois se é verdade que o sacrifício da missa é, antes de tudo, representação e renovação e repetição do sacrifício do Calvário, também é verdade para toda a vida e de todos os mistérios de Cristo. É por isso que, em alguns momentos, aqui Nazaré, aqui Belém, aqui calvário.
Nazaré: lembrem-se daquele diálogo límpido e transparente, de neve e vidro. Maria disse: “Eis a serva do Senhor; faça-se em mim segundo tua palavra”. Naquele momento, lembre-se do catecismo de sua infância, “como o raio do sol através do vidro, sem quebrá-lo e sem manchá-lo, havia a segunda pessoa da Santíssima Trindade, Deus de Deus, Luz de luz, verdadeiro Deus do verdadeiro Deus: Filho de Deus, filho de Maria. Em alguns momentos este jovem, quase um menino, dirá: “Este é o meu corpo” e em suas mãos estará o Filho de Deus e o Filho de Maria, o mesmo que passou nove meses em seu ventre virginal”.
Aqui Belém. Aquela noite de luto e sonora de pastores e anjos, naquela noite… lembrem-se; lembrem-se novamente do catecismo: “Como o raio de sol, ele perfura o vidro sem quebrá-lo ou manchá-lo…” E ela, a donzela divina, a mater intemerata, pegou em suas mãos o divino menininho, aquele pequeno recém-nascido, e delicada e amorosamente colocou-o na palha seca de uma manjedoura e enrolou-o em roupas de linho, tecidas por seus dedos de bordadeira divina.
Dentro de alguns momentos este jovem, quase um menino, terá em suas mãos o Filho de Deus e de Maria, tão pequeno, tão frágil, menor, mais frágil do que aquela noite; tão pequeno, tão frágil quanto este pedaço de pão que um leve toque seria suficiente para quebrá-lo e um sopro de brisa para levá-lo embora. Também delicadamente, amorosamente ele vai colocá-lo no linho branco dos corporais imaculados.
Em Belém, a missa havia começado, aquela missa que duraria 33 anos até o Calvário. Havia o sacerdote, havia a vítima, havia o Cordeiro de Deus nascido em um estábulo de ovelhas, entre cordeiros e entre pastores; havia na palha o trigo que era para ser o pão da vida.
Missa de Belém, sem o toque dos sinos de coroinhas inquietos; mas nas encostas o tilintar das tosquiadas de ovelhas sonolentas; missa de Belém sem incensário ou perfumes, mas com todo o aroma áspero e doce da lavanda da encosta, preso às samarras dos jovens e pastores. Missa de Belém, sem órgãos ou coral, mas na entrada da gruta o alvoroço ingênuo das zabumbas, as castanholas e os tambores jovens e o coro dos anjos cantando o “Glória in excelsis” pelas colinas.
Missa de Belém sem lâmpadas ou velas acesas, mas acima de tudo o esplendor da noite oriental, com todas as suas estrelas cintilantes e até estreando a nova estrela que guiará os magos. Missa de Belém: no lugar do altar, uma manjedoura; e no lugar das toalhas, a palha que sobrou de uma ração animal. Missa de Belém sem patenas dourados, mas lá a patena macia e acolhedora das duas mãos da Imaculada Conceição que levanta seu recém-nascido para oferecê-lo à adoração do céu e da terra, de anjos e pastores.
E Belém aqui. É por isso que este novo sacerdote levantou as mãos pela primeira vez para cantar aqui esta manhã a mesma canção que os anjos cantaram lá: Glória a Deus no céu.
E em alguns momentos calvário aqui: calvário, a imolação da vítima oferecida a Deus desde Nazaré e Belém; a consumação da missa começou lá. Olhai e vejam. Na colina três cruzes, como neste altar: um crucifixo e dois círios, embora um deles estivesse apagado durante toda a missa. E houve um momento de silêncio aterrorizante. E, de repente, um golpe seco, cavernoso, forte; um golpe de metal sobre metal, ferro sobre ferro, martelo sobre o cravo.
Todas as vozes ficaram em silêncio, todas as respirações foram contidas; e apenas a batida de ferro sobre o ferro foi ouvido, e, em que o golpe do ferro que parecia o martelo batendo sobre a tarde, sobre a terra, contra os céus, sobre as almas. Eles estavam celebrando a Missa, celebrando para levantar no Calvário. Então, contra o céu, a cruz foi levantada, e na cruz o corpo dilacerado e rasgado.
Durante três horas aquele corpo permaneceu sangrando, as veias e artérias do coração foram esvaziadas. E na hora nona o agonizante levantou a voz, soltou um grito poderoso e expirou. Tudo está consumado: é o podeis ir em paz daquela missa; o sacrifício foi consumado. Os céus estavam de luto, e os anjos apagaram o sol, enquanto os coroinhas apagam os círios no altar no final do santo sacrifício.
Em alguns momentos, os sinos dos coroinhas nos lembrarão os golpes do ferro sobre o ferro daquela tarde, não mais no madeiro cruzado, mas nos braços deste jovem, aquele corpo e aquele sangue, presentes também aqui, e também aqui, misticamente, separados, se erguerão. E de agora em diante, todos os dias esses lábios separarão essa carne e esse sangue, e esses braços e essas mãos vão levantá-lo sobre a ara.
Esta é nossa primeira missão como sacerdotes. E, porque sabemos que Cristo deve permanecer crucificado, porque sabemos que Ele deve continuar a morrer para que o mundo viva, por isso continuaremos a crucificá-Lo e sangrá-lo. É por isso que em nosso esforço obstinado para salvar o mundo, vamos continuar a dizer tenazmente: “Este é o meu Corpo; Este é o meu sangue”.
Dizemos isso em países livres com toda a cerimônia da liturgia e em nossas igrejas e à luz do sol; e nos países escravizados, atrás da cortina de ferro e bambu, nossos irmãos padres continuam dizendo isso. Dizem isso sem cerimonial litúrgico, clandestinamente: aqueles que vão às fábricas carregando a estola escondida sob o macacão de trabalhadores; é dito por aqueles que celebram simulando um lanche com um lenço estendido, um pedaço de pão e uma taça de vinho; dizem nos campos de concentração e nas masmorras, simulando um café da manhã: por cálice uma xícara de café, no lugar do pão eucarístico, comprimidos de aspirina, no lugar dos círios um cigarro aceso no cinzeiro. Cristo nos disse para sempre celebrar em sua memória e em todos os lugares.
Porque nós somos o prolongamento do crucificado. Cristo não diz mais suas palavras de perdão sobre a adúltera, sobre a Madalena, sobre o paralítico, sobre Zaqueu, sobre o bom ladrão. E essas palavras devem continuar a ser ditas, porque a terra ainda está cheia de mulheres perdidas e ladrões — de ladrões armados, e ladrões de colarinho branco — porque muitos precisam dessas palavras na hora da vida e especialmente na hora da morte, e nós somos os lábios de Cristo para dizê-las.
Cristo foi silenciado: Ele disse suas últimas palavras, suas sete palavras de moribundo, suas últimas palavras de Ressuscitado, e então Ele ficou em silêncio. E é necessário que ele continue a falar: é necessário continuar semeando o amor entre tantos semeando ódio; que ele continue a contar as parábolas e as bem-aventuranças e a Oração do Senhor e o Sermão da montanha; e nós somos sua voz e sua palavra.
Cristo está paralisado: deu seu último passo na terra em direção à cruz estendida no chão, deu seu último passo do Ressuscitado quando voou na manhã da Ascensão; e é necessário que Ele continue pisando na terra, que Ele pise em todos os planos da história os pés descalços, brancos e sangrentos do Crucificado, porque caso contrário, eles logo serão pisados pelos cascos sujos dos cavalos de Átila ou pelos últimos cavaleiros do Apocalipse. E nós somos os pés de Cristo. Sim, nós somos Cristo. Por esta razão eu anuncio a todos uma grande alegria: que neste jovem nasceu para vós o Salvador, que é Cristo, o Senhor. Nós somos Cristo. Esta é a nossa glória e não precisamos, nem queremos outra.
Portanto, digam-nos o que querem; diga-nos que somos indignos, diga-nos que somos incultos, diga-nos que somos comuns, diga-nos que somos sórdidos, diga-nos que somos pecadores, diga-nos que não somos santos… e vamos abaixar a cabeça humilhados, porque tudo isso é dito a nós o tempo todo por nossa consciência. Diga-nos que somos indignos: mas já confessamos isso todos os dias curvando-se sobre o altar, quando em uma das mãos sustentamos o Corpo de Cristo e batemos em nossos peitos com a outra mão, recitamos com sinceridade dolorosa três vezes: “Senhor, eu não sou digno”.
Surpreenda-se com tanta dignidade em tanta indignidade: mas vossa surpresa nunca superará nossa surpresa, a surpresa daqueles que, conscientes de nossa vileza, sempre vivemos assolados porque Deus nos chamou e nos escolheu, e o grito de Isabel sobe irreprimivelmente aos nossos lábios: como mereço ter sido visitado pela onipotência divina e pelo amor divino?
Nós já sabemos disso e até sentimos o impulso de pedir perdão a vocês por nossa glória e nossa vileza, pelo nosso poder e nossa miséria…
Digam-nos, se quiserem, tudo isso…, mas não nos diga que somos inúteis. Porque isso já não seria verdade. Não digam isso àqueles que sabem que o homem não é nada além do vazio, do vazio e da necessidade de Deus, e sabem que somos nós que preenchemos o vazio da ausência divina, trazendo-o todos os dias a Deus, ao Cristo de Nazaré, de Belém e do Calvário.
Não nos diga aqueles que sabem que o mundo voltaria à barbárie se não pisassem em todos os pontos da história, como nas lajes do Pretório, pés descalços, brancos e sangrentos de Cristo. Não nos diga aqueles que sabem que o mundo precisa de Cristo e que nós, apesar de nossa indignidade, somos Cristo.
Não, eu não deveria, eu não posso, eu não julgo. Quando, todas as manhãs, ali, sozinho com meu Deus, como Abraão no Monte Moriá, como Moisés em Horebe, como Elias no monte Carmelo, melhor, muito melhor, como Cristo no Calvário, eu levanto a hóstia pura, a hóstia santa, a hóstia imaculado, a adoração da criação visível e dos anjos invisíveis; quando eu levanto o cálice, cheio do sangue de Cristo, coração da Igreja, torrente circulatória de sangue divino, maré de graça, eu que acredito, eu que sei que este sangue é a grande necessidade dos homens, dos justos e pecadores, dos vivos e dos mortos, eu não devo, eu não posso, eu não quero me sentir inútil.
Quando, na comunhão, distribuo o Pão da Vida, eu, que sei que o homem é essencialmente fome metafísica, fome de Deus, lobo faminto de ossos e pele, que lança na estepe seus terríveis uivos de fome, eu que sei que nesse pão que dou a Deus, não devo, não posso, não quero me sentir inútil.
Quando através da grade de um confessionário ou ao lado de uma pessoa moribunda, eu restaurei a paz para uma alma perturbada e satisfiz sua fome de perdão, aquela fome que todos nós temos na vida e que teremos, acima de tudo, na hora da morte, eu não posso, eu não devo, não quero me sentir inútil.
Quando me lembro daquele dia quando fui montado a cavalo, com uma pequena caixa dourada no meu peito, na qual carreguei Cristo, subi sozinho as encostas dos Andes e lá em cima, ao lado da fonte das nascentes, perto das geleiras e das neves perpétuas em uma cabana de varetas e barro, encontrei um homem, encurralado pela justiça e injustiça dos homens, com um coração envenenado com ódio e desejo de vingança, quando me lembro de como ele chorou quando lhe ofereci o perdão de Deus, quando me lembro como ele sorriu diante da hóstia consagrada, eu, embora não tivesse feito mais nada na minha vida, não posso considerar isso de outra forma: vida de indignos, sim, mas inútil, não.
E não digam nem homens de luto, desmancha-prazeres, envenenadores das alegrias saudáveis da vida. Porque isso também não seria verdade. Sim, nos vestimos de preto, como os tristes, mas poderíamos nos vestir mais luxuosamente do que a Rainha de Sabá, porque somos os mensageiros da autêntica alegria. Usamos preto, como a noite, mas também como a noite trazemos as estrelas e apontamos para o amanhecer; usamos preto, como os mortos, mas eis que vivemos e em nossos lábios e em nossas mãos, as fontes da vida; mas poderíamos colocar o roxo imperial de Cristo, o Rei, porque somos seus mensageiros, ou melhor, porque somos Cristo. É por isso que não posso sucumbir à tentação de ter vergonha de usar esse hábito negro, que é meu uniforme de honra nas horas da minha vida e que todos os dias peço a Deus para ser minha mortalha na morte.
E nada mais que isso…, mas, sim, outra coisa para você, meu irmão. Outro Cristo você também. Mas, isso não significa oprimido pela glória, mas com responsabilidade. Você quer ser, apesar de sua glória, o mais vil, o mais miserável, o mais mal sucedido dos homens? Seja um sacerdote indigno, um sacerdote apóstata, um padre sacrílego, um padre escandaloso. Aqueduto de graça divina, mas você cimento impermeável; arbusto que vibra, mas não queima, salamandra que não queima; manancial de vida, mas você pedra dura e resistente; poço de águas vivas para os outros, mas você só lama e lodo para si mesmo, e marco, marcador de estrada, seta indicadora para os outros, mas sua seta fixada sem voo e sem impulso; templo consagrado, mas sem tabernáculo, através do qual Deus passa, mas não fica; palavra de Deus, mas tão surdo à sua voz; gruta de Belém onde Deus nasce todos os dias, mas você estábulo indigno; calvário onde Deus morre todos os dias, mas você um entre os carrascos… Diga-me se há monstruosidade e fracasso da vida como essa monstruosidade e esse fracasso.
Você ainda quer ser um miserável? Seja um padre morno, um meio-padre, um sacerdote de compromisso, sempre em compromissos com o diabo, o mundo e a carne. Você quer ser o homem mais feliz dos homens? Seja um santo sacerdote, um Cristo, mas um Cristo crucificado. Querer ser um santo sacerdote é estender suas mãos para que Deus as pregue, e ele as pregará. Se você é um sacerdote indigno, sua consciência te crucificará, o diabo irá crucificá-lo em sua terrível cruz, a cruz do desesperado, a figueira seca de Judas.
E se nem Deus, nem o diabo crucificá-lo, cuidaremos de crucificar-te, nós, seus irmãos. Sim, meus irmãos; quantas vezes crucificais o sacerdote com vossas suspeitas injustificadas, com vossa desconfiança, com as interpretações distorcidas dos fatos mais elementares.
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